Entre Noël et la chandeleur
Il n'est plus de laboureur
Pluie d'hiver, serein été
Ne firent jamais pauvreté
Décembre de froid trop chiche
Ne fait pas le paysan riche
Soleil qui luisarne au matin,
Femme qui parle latin,
Et enfant nourri de vin,
Ne viennent jamais à bonne fin.
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